Nulle part où se mettre.
Souillant le sol
de pleurs,
je me prosterne et implore
mon paradis perdu.
« Le temps court et s'écoule et notre mort seule arrive à le rattraper. La photographie est un couperet qui dans l'éternité saisit l'instant qui l'a éblouie. » H.CARTIER-BRESSON
La violence sucrée de l'imaginaire console tant bien que mal de la violence amère du réel.
Parfois je lève la tête et regarde mon frère l'Océan avec amitié : il feint l'infini, mais je sais que lui aussi se heurte partout à ses limites, et voilà pourquoi, sans doute, tout ce tumulte, tout ce fracas.